hat seit der letzten Woche noch jemand Kraniche nach Westen ziehen sehen? Schön war zu erfahren, dass eine Glottertälerin nachfragte, ob die auch übers Glottertal kämen und auch in der Dämmerung und nachts zögen. Denn sie habe vor einigen Jahren dieses herrliche Geflöte gehört und sie freue sich nun, dass es keine Fata Morgana gewesen sei. Übrigens, ich habe beim Stöbern in meinen Bildern einen Kranichzug am 10. Dezember gefunden, also, noch ist nicht aller Tage Abend.
Jetzt zum nächsten Thema, ich finde das absolut oberhammerhart. Was machen Zugvögel bei Nebelwetterlagen? Ganz einfach, sie machen einen Zugstopp, denn bei Nebel fliegen grenzt an Harakiri. Das wissen die Vögel. Nach einigen Nebeltagen kam der herrliche Sonnentag am 5. November 2026. Ohne eine besondere Intension fuhr ich mit dem Fahrrad auf dem Weg zum Naturschutzgebiet Mittelmeß/Birkenried bei Pfohren am Hüfinger Riedsee vorbei und staunte. Denn ich sah 13 relativ große auffallend weißfarbene Wasservögel. Gottfriedstutz dachte ich, sind die Gänsesäger aus dem Norden schon eingetroffen? Nein. Ein Blick durchs Fernglas zeigte ganz eindeutig, das sind Brandgänse. Ein Teil der Brandgänse zieht ans Mittelmeer und wo kommen sie da vorbei? Natürlich am Riedsee. Sie sind strikte Nachtzieher, kein Wunder, dass sie am sonnigen Tag sich auf dem See ausruhten. Denn, jetzt kommt der Hammer, am anderen Tag waren sie verschwunden. So einen Dusel wie ich muss man erst mal haben. Die Brandgans hieß früher übrigens Brandente. https://de.wikipedia.org/wiki/Brandgans.
Brandgänse auf dem Riedsee
26. November 2026
In der Bildmitte ist eine konzentrierte Möwenansammlung zu sehen, vielleicht gabs leichte Beute. Ich konnte mich mit Professor Dr. Helmut Gehring austauschen, einem exzellenten Ornithologen vor allen der Baarverhältnisse. Er bestätigte die Bedeutung der Riedseen als Raststätte für Wasservögel bei Nebellagen. Er hat mir dankenswerter Weise die Brandgänsebilder oben dem Riedsee zur Verfügung gestellt, die er am 26. November 2014 geschossen hat.
Was ich noch sah, erstaunte mich noch mehr. Allerdings war es nur mit meinem guten Fernglas zu sehen. Ich lies damit meine Blicke über den See schweifen, es gab viele Haubentaucher, einige Kormorane und dann eben einer, es etwas anders aussah als diese, ein Sterntaucher…. oder ein Prachttaucher? Ich tippte auf Sterntaucher, war aber froh, dass Helmut, so darf ich ihn nun nennen, auf meinen Wunsch hin an den Riedsee fuhr und meinen Sterntaucher bestätigen konnte. Das war am 7. November, am 8. November war auch er verschwunden. Ein Oberhammer, denn er kommt einiges seltener an den Riedsee wie der Prachttaucher. Helmut überließ mir ein Bild von ihm? Diese seine Aufnahme stammt vom 23. November 2026.
Prachttaucher
Sterntaucher
Beim Sterntaucher half mir Thomas Kring. Er hat ihn im April diesen Jahres in Terschelling, einer niederländischen Insel fotografieren können. Schaut ihm in sein Auge, es ist rötlich und ein Zeichen für den Sterntaucher. https://de.wikipedia.org/wiki/Sterntaucher
Ein Tipp, wenn es nach Nebeltagen sonnig wird, an den Riedsee und mit Fernglas nach Brandgänsen, Stern- und Prachttaucher Ausschau halten.
Die Donauquelle beschäftigt die Menschen auf der Baar seit über 2000 Jahren. Dichter, Schriftsteller, Historiker und Geometer haben sich mit ihrem Ursprung auseinandergesetzt. Der Streit um die „richtige“ Quelle ist dabei keineswegs neu. Ein kleiner Streifzug durch die Literatur zeigt, dass die Argumente schon vor Jahrhunderten dieselben waren wie heute.
Auch im Hieronymus lässt Lucian Reich 1858 den Donauquellstreit um die „richtige“ Quelle diskutieren. Die Argumente waren schon damals genau die gleichen wie heute. Am Ende entscheidet der Feldwaibel, dass die Donau ihren Ursprung hier auf der Baar habe, wo das „wässrige Kleeblatt gleichsam zu einem Stiel zusammenwächst“:
„Wem man glauben soll? – Den Alten!“ entschied der Feldwaibel. „Seit Menschengedenken heißt die Quell hier und die drüben bei Allmendshofen – Donau. Und bis die Gelehrten einmal einig sind, wird es am besten sein, den Ursprung hier in der Baar anzunehmen, wo das wässerige Kleeblatt gleichsam zu einem Stiel zusammenwachst.“ (Hieronymus Kapitel 5)
Auch Anton Schlude mischt sich 1858 in den Streit ein und schreibt:
Wenn die Donau auch nicht, wie ihr Bruder der Rhein, aus himmelanstrebenden Gletschern tobend und schäumend herabstürzt, so ist sie doch eine echte Tochter des Gebirges. Es ist bekannt, dass sie nicht erst bei Donaueschingen, wo man früher im Abfluss des fürstlichen Schloßbrunnens fälschlicherweise die Donauquelle suchte *), sondern in der Vereinigung der beiden, den Schwarzwaldhöfen (um 3000′ hoch) entstammten Schwesterbäche Brege und Brigach mit dem genannten Abfluss ihren Ursprung hat.
*) Die heutzutage auch im Volksmunde zu Gunsten der Brig und Breg bestrittene Berechtigung der Donauquelle im Schlosshof. („Brig und Breg bringen d’Donau z’weg“) zwar freilich seit dem römischen Schriftstellern, die den Tiberius in einem Tagesmarsche vom Bodensee zu den Donauquellen gelangen lassen, nicht nur, wie von jenem Österreicher, der die Röhre des Schloßbrunnens mit der Hand zu hielt und lachend ausrief: „Schauen’s, wie werden die Wiener sich wundern, wenn die Donau ausbleibt,“ sondern bis auf neueste Topografien herab anerkannt. Der Ursprung bot sich eben in den zahlreichen Quellen und dem großen Weiher bei Donaueschingen dem Anblick natürlicher dar, als in den zwei Bächen, die sich in den großen Wasserpfuhl, das sogenannte Ried bildete, ergossen.
Eine ganz ähnliche Argumentation findet sich 2021 bei Wolf Hockenjos auf dem Hieronymus: Zurück zum Quellenstreit. Und er schenkte uns das Bild vom Dreigötterstein:
Dazu schreibt er:
Doch um wie viel überzeugender für seinen Herzog wie für die Nachwelt wäre Breuningers Hypothese von der „Ur-Quelle des „Welt-berühmten Donau-Stromes“ ausgefallen, hätte er nicht nur mit Gedächtnistannen argumentiert, sondern auch noch mit dem über 2000 Jahre alten keltisch-römischen Dreigötterstein? Leider wurde der halt erst 170 Jahre nach seiner Buchveröffentlichung entdeckt – bei der Erneuerung des Küchengewölbes im Hirzbauernhof. Ob die Expedition des römischen Kaisers Tiberius um 15 vor Christus (von der Strabo berichtet: „Tiberius aber sah die Quellen der Donau“) also nicht doch zuvorderst dem Quellheiligtum an Breuningers eigentlicher Donauquelle gegolten hat?
2010 veröffentlichte Hugo Siefert in den Schriften der Baar seine Notizen zu Otto Romachs Roman Der standhafte Geometer (1938). Übrigens ein sehr lesenswerter Artikel.
Ein Absatz darin ließ mich besonders aufhorchen:
Während, ähnlich wie seine Bildhauerkollegen Franz Xaver Reich und Adolf Heer, der Hüfinger Maler Johann Nepomuk („Muckle“) Heinemann (1817–1902) in seinem Aquarell die Donauquelle allegorisiert, indem er sechs Nixen in einem Reigen die über ihnen thronende Wassergöttin umtanzen lässt, siedelt er das Gruppenbild mit aller Wahrscheinlichkeit im Schlosspark an. Denn aus dem rechten Hintergrund lugt noch der Ostturm der Stadtkirche St. Johann hervor.
Mit diesem Hinweis wandte ich mich an Dr. Jörg Martin, den Leiter des Fürstlich Fürstenbergischen Archivs in Donaueschingen.
Was er mir daraufhin geschickt hat, ist hier zu sehen:
Fürstl. Fürstenbergische Sammlungen Donaueschingen, Zeichnung 734. Vielen Dank an Dr. Jörg Martin.
Kraniche über Hausen vor Wald? Das ist ja ein Hammer. Tatsächlich wäre das vor 20 Jahren noch nicht zu sehen gewesen. Unten die Zugrouten der Kraniche durch Europa vom NABU-Kranichzentrum (https://www.kraniche.de/de/zugwege.html).
Seltsam wirkt die Ost-West-Route vom ungarischen Rastplatz Hotobagy über Süddeutschland und südlich der Alpen in die Überwinterungsgebiete nach Frankreich in die Carmargue und nach Spanien in die Extramadura. Und diese Route ist relativ neu und durch Satellitensender wissenschaftlich bestätigt. Erst ab dem Jahre 2008 gab es eine deutliche Zunahme dieser südlichen Route. Die Jahre danach wiederholten sich die westwärts gerichteten Zugbewegungen. Seit etwa 2020 ist diese Route als regelmäßiger Zugweg mit steigenden Zahlen etabliert.
Was sind die Gründe für diese neue Route?
Im Gebiet Hortobágy finden Kraniche viel Nahrung und geeignete Schlafplätze. Von dort können sie unterschiedliche Zugrichtungen einschlagen. Dann spielen Wind und Wetter eine Rolle. So zum Beipiel 2011, als länger anhaltende Ostwinde den Weiterflug aus Ungarn Richtung Westen begünstigten. Zugrouten sind nicht starr genetisch festgelegt. Erfahrene Tiere können neue Wege vorgeben, denen andere Kraniche folgen. Mildere Winter, veränderte Rastbedingungen und die Ausbreitung der Brutgebiete können die Zugbewegungen auch beeinflussen.
Kennen Sie das Geflöte der Kraniche? Wenn man das einmal gehört hat, erkennt man es sofort wieder. Das lassen die Kraniche auch im Flug von sich hören. Allerdings nicht die 26 über Hausen ziehenden Exemplare. Wenn ihr wollt, könnt Ihr gerne nachzählen. Das war am 24. Oktober 2026 um 13.45 Uhr. Sie waren zum einen sehr weit oben. Man hatte auch das Gefühl, wie wenn sie sich orientieren mussten, weil sie eine Ehrenrunde flogen, bevor sie dann schnurstraks im typischen V-Formationsflug nach Westen abzogen.
Im übrigen sind es etwa 300.000 Exemplare, die sich auf die Reise machen. Eine große Zahl. Dass sie Glücksvögel genannt werden, wisst Ihr wahrscheinlich. Vielleicht ist uns das Glück noch einmal hold und wir sehen noch weitere Trupps von Ihnen auf dem Durchzug. Denn der dauert noch bis spät in den November hinein und Ostwinde haben wir zur Zeit auch ganz enorme. Einfach den Himmel beobachten und auch mit den Ohren aufmerksam sein.
Ist das nicht erstaunlich, dass wir erst seit geraumer Zeit Kraniche auch auf der Baar erleben können?
Mit dem Obstbau ist es bekanntlich nicht weit her in „Badisch Sibirien“, wie schon der Pomologe (und Gründer des Vereins für Geschichte und Naturgeschichte der Baar) Baron Friedrich Roth von Schreckenstein (1753 – 1808) erfahren musste. Seine Idee, auf der Baar eine Auswahl von 66 Kultursorten zu etablieren, die er selbst zuvor untersucht und für anbauwürdig befunden hatte, schlug gründlich fehl. Es blieb bei einem äußerst bescheidenen Bestand an Mostbirnen- und Mostapfelbäumen um die alten Ortskerne der Dörfer herum. Daneben gab es natürlich noch die robusteren Wildobstbäume, die man im Unterhölzer zu Wildfütterungszwecken auch angepflanzt hatte, soweit sie nicht ohnehin als Waldbaumart noch vorkamen. Ihre Äpfelchen und die „Wörgele“ (die zum Würgen sauren Birnchen) pflegte man dem Most zuzusetzen, wenn es ihm nach warmen Sommern mal an Säure mangelte. Wildobst gilt auf der Baar, im Gegensatz zu anderen Verbreitungsgebieten, als noch besonders ursprünglich, weil es bei so wenigen Kulturobstbäumen seltener zu genetischer Vermischung kam.
Pomologe und Vereinsgründer Baron Friedrich Roth von Schreckenstein
Unterm Vorzeichen des galoppierenden Klimawandels mag man sich nun immerhin fragen, ob nicht die Standortstauglichkeit auch der 66 Obstsorten des Barons inzwischen auf der Baar neu bewertet werden müsste. In den zurückliegenden Jahrzehnten gab es ja kaum mehr Anlässe für Obstbauexperimente; wohl das einzige wurde hoch über dem Kaltluftsee der Baar, oben auf dem Wartenberg, realisiert. Wer dort derzeit vorbeispaziert, etwa um dabei die Herbstfarben der Kirschbäume zu bewundern, wird am oberen Rand der Obstkultur, knapp unterm Sträßchen, gänzlich unerwartet einen Strauch mit gefiederten Blättern und roten Äpfelchen entdecken – ein Rätsel selbst für den botanisch Geschulten.
Speierling (Sorbus domesticus), des Landes seltenstes Baumgewächs
Doch tatsächlich: es ist ein Speierling, und wir dürfen annehmen, dass Baron Friedrich Roth von Schreckenstein bei seinem Anblick in Entzückung geraten wäre. Denn gewiss hatte auch er den Speierling-Anbau empfohlen, genau so wie lange vor ihm schon Karl der Große in seinem Capitulare de villis, seiner Ordnung für die Bewirtschaftung fränkischer Hofgüter, mit welcher er landesweit den Anbau des Speierlings an jedem Hof angeordnet hatte. Denn die Äpfelchen ließen sich nicht nur vermosten oder zu Sperbelschnaps brennen, dessen lindernde Wirkung wurde auch bei Magenschmerzen in den alten Kräuterbüchern empfohlen.
Das heutige Hauptvorkommen des Sperbelbaums sind Streuobstwiesen in der milden Vorbergzone der Rheinebene. Das stärkste Exemplar des Landes hat der Bildtextband Begegnung mit Bäumen mit einem stattlichen Umfang von 3,60 Metern dokumentiert, der bei Ölbronn im Kraichgau stand*. Mag sein, dass der Name Sperbelhalde (einem Hang unweit des Schächers) auf die vergeblichen Bemühungen des Barons zurückzuführen ist, den Speierling auch auf der Baar einzubürgern. Dass diese Baumart, wie die mit ihm verwandten Ebereschen und Mehlbeerbäume, auch im Wald milderer Höhenlagen natürlich, wenn auch inzwischen höchst selten vorkommt, ist weithin in Vergessenheit geraten. Er erreicht dort ein Alter von bis zu 400 Jahren, Baumhöhen bis zu 30 Metern und sein äußerst schweres und hartes Holz war einst für die Herstellung von Achsen, Speichen und Kelterpressen sehr gesucht. Klar ist immerhin, dass das strauchförmige Exemplar auf dem Wartenberg, ob versehentlich oder absichtlich, im Zuge des Obstbauexperiments mit angepflanzt worden sein muss. Womöglich werden sich aus seinem prächtigen Gedeihen und Fruktifizieren dort unterm Eindruck des Klimawandels neue Anbau-Empfehlungen ableiten lassen.
Neue Perspektiven für den Obstbau auf der Baar?
*Hockenjos, W.: Begegnung mit Bäumen. DRW-Verlag, Stuttgart 1978
(Ein Spruch aus dem Narrativen Gedächtnis der Nation)
Heimweh soll für Kinder, aber auch Hochbetagte, eine schwer ertragbare Sehnsucht sein, ein Seelenleiden. Bekanntermassen können sich aber historische Artefakte leider nicht mitteilen und ihren Schmerz nach außen tragen. Dazu braucht es dann doch sehr einfühlsame Menschen, die diese Gefühlslage der sprachlosen Relikte ahnen und aufspüren.
In einem Depot vom Eisenbahnvirus angesteckten Bähnlern liegen zwei derartig schwer Heimwehgeplagte Raritäten. Auf dem legendären „Bregtäler„, der aufgegebenen Eisenbahnlinie von Hüfingen nach Furtwangen durchs liebliche Bregtal, fuhren ab 1900 zwei Waggons, ein Personenwagen Typ Holzklasse, also 3. Klasse, und ein Post- und Güterwagen. Zahllose Fahrgäste, Werktätige, Schüler, Beerliwieber und Kinder mussten sich auf den harten Tannenholzbänken durchrütteln lassen bis sie ihr jeweiliges Ziel erreichten. Den Paketen, Kisten, Milchkannen und Postsäcken ging es ebenso. Nachdem diese Waggons durch moderneres Rollmaterial, so der Fachjargon, ersetzt wurden, rollten diese stählernen, einheimischen, eingesessenen Bregtäler Waggons nach Ottenhöfen und sollten dort als Zuroller, also Zuwanderer heimische Ortenauer werden. Wie war das mit dem verpflanzen von verwurzelten Bäumen?
Als nun in diesem rührigen Eisenbahnverein wieder mal eine Inventur anstand und der Staub der Jahrzehnte abgesaugt wurde, stiess man auf ein Torso, ein Puzzle, wie sie es nennen. Zwei Gerippe wie in der Archäologie. Aber halt in der Bahnwaggon- Archäologie. Und siehe da: Das sind ja „Bregtäler, „Ur- Bregtäler“, Ureinwohner des Bregtales.
Als sie dort keinen Ertrag mehr brachten, drohte ihnen das Verglühen in den zischenden Schweissbrenner-Flammen der Bahnbetriebs- Abwrackhallen. Im letzten Augenblick erbarmten sich warmherzige, gütige Eisenbahnfreunde dieser altgedienten Raritäten. Sie wurden im Fundus und dem witterungssicheren Depot dieser rührigen Traditionalisten eingelagert. Wer kennt sie nicht, die Scheunen, Speicher, Schöpfe, Hallen, wo Historisches zwar nicht dem totalen Verfall, aber dem Staub und den Spinnweben anheim fallen. Und vor allem meist schnell aus dem historischen Gedächtnis und Vermächtnis fallen.
Eisenbahnwagen haben aber fast unvergängliche Typenschilder, Prägestempel und Aufschriften. Also eindeutige genetische Fingerabdrücke. Und sie sind in einem akribisch geführten, sicherem Bahn- Technik Archiv gelistet. Darin können dann diese begeisterten Bähnler die Herkunft dieser Relikte mit Kennerblick und Spürsinn auslesen und ablauschen.
Die Kunde kam auch ins Bregtal und verblüffte deren Bewohner. In deren Gedächtnis jedoch ist der Erinnerungsschwund an dieses Bähnle und diese Zeit derzeit galoppierend. Nur noch wenige realen Relikte, einige Literatur, verschieden Artikel, Reliefs und bezeichnende Hinweise wie „Bregtäler Loipe“ oder “ Zindelsteiner Bahhöfle“ und „Bahnhof Hammereisenbach“ erinnern ideell an die „Bregtäler“ Zeit.
Darum gibt es jetzt Überlegungen, ob es durch diesen Fund jetzt nicht an der Zeit wäre, auch real mit einer Heimholung den Erinnerungsschwund, die Demenz zu behandeln, abzuschwächen und sogar zu stoppen. Mal sehen ob die beiden schrulligen Alten Bregtäler den Mythos des „Jägermeister Express“, so nannte man den Bregtäler zu Diesel-Triebwagenzeiten wegen dieser Aufschrift, die Erinnerung erneuert und wiederbelebt.
Mundartversion :
Ich bi en Bregtäler
Hoemweh soll für Kinder und alti Liit en schwere Breschte sii. Historische Überrescht kennet aber derlei Kummer nit verzelle und iis mitteile, weil sie nit schwetze kinnet und ihren Kummer nit uussiblose kinnet. Do dezue bruuchts halt doch gfühlvolle Liit, di wo die gspürte Gfühlslage erlausche kinnet.
I me Depot vu verruckte Iisebähnler lieget derziit zwei so Hoemwehplogti, so Raritäte. Uff em Bregtäler, sellere legendäre, uffgäbene Nebebahlinie vu Eschinge gi Furtwange dorchs lieblich , still Bregtal sind sit 1900 zwei Bahwägge grottlet. Typ Holzklasse , also 3. Klasse, mit herte Tanneholzbänk. De ander war en Post- und Güeterwage. Ganzi Generatione vu Arbeiter, Schaffer, Schueler, Berliwieber und Kind sind uff dere Bah dorchgschittlet wore. Dene Paket, Kischte, Milchkante und Postsäck isches genau so gange. Nochdem die Wäge dorch neus, moderns „Rollmaterial“ uustauscht wore sind, sind die beide Wäge, die Bregtäler Uriiwohner, gi Ottehofe grollt und hetet dert genauso bodeständige Ortenauer Zuewanderer oder Zueroller were solle, wie sie sellmol im Bregtal einheimisch waret. Den Spruch mit dem versetzte , alte Bomm, den kennet ihr jo. Wo sie denno dä im Unnerland kon Ertrag me broocht hond, hete sie i me Demolier- Iisebahdepot vu de Bahn mit zischende Schneidbrenner verschnepflet were solle. Im letzschte Augeblick hond aber so aagfressene, warmherzige Iisbahfreund sich dene Raritäte verbarmet. Die hond sie in ihren Sammlerschopf gholt und troche und sicher iiglageret.
Wer kennt sie nit die Schiere, Schöpf, Halle und Gräch mit so iigstaubte Gschierer. Dä sind sie also verstaubt und i Spinnehuddle iigwobe glege. Bis erscht jetzt wieder mol bei ere Inventur die beide Knochegrüster hinneverri kumme sind und abgstaubt wore sind. Es muesstet nit DB- Wäge sii, wenn sie nit Typeschilder, Iiprägunge und Uffschrifte, halt Fingerabdrück, hättet, wo mer i Iisbaharchiv genau nochsueche khaa, wo die her sind und wo sie grollt sind und dient hond. Die begeisterte Bähnler hond schnell uussigfunde , dass des „Bregtäler“ sind , also Uriwohner vum Bregtal, „Ur- Bregtäler“ also.
Die Bähnler- Archäologe hond die Kunde und die Erkenntnis au is Bregtal treit und dene verblüffte Bregtalbewohner den Storiax mit wunderscheene Bilder und Skizze unterleit, uusführlich verzellt. Villiecht grad no rechtziitig. Denn dä isch die Erinnerung a des herzig Entekoepfer Bähnle grad am Versickere und am Verlösche. Wieslosigkeit sait mer dä zu so holose Zueständ. Usser paar wenige Bahnzuebehorsache, Bücher, Artikel, Relief und wenige Bezeichnungen wie „Bregtal Loipe“, „Zindelstoener Bahhöfle“, „Hammricher Bahhof“ , „Schliefisteg“ erinnert kaum no ebbis a die Ziit und die herzig Bahlinie.
Drum gihts Überlegunge, ob mit dem Fund nit doch des Erinnere aagregt und aagscherret were khaa und die Demenz e weng uffgahlte, uussigschobe oder sogar aaghalte were khaa. Mol gucke ob die beide schrullige „Alte Bregtäler“ de Geist vum „Jägermeister Express“, so de Übername wege dere Triebwage- Uffschrift , die Erinnerung erneueret und wiederbelebt.
am 20. Oktober 2026 entstanden die ersten beiden Fotos . Schöne Vögelein, nicht wahr? Die Bilder sind ziemlich sicher durch den Umstand entstanden, dass die beiden nach einer Kollision noch etwas benommen waren. Bild 1 zeigt welchen Vogel? Ich vermute, Ihr wisst es, einen Baumläufer. Aber ist es ein Garten- oder ein Waldbaumläufer? Die Unterscheidung ist schwierig. Aufgrund des recht langen Schnabels tippe ich auf einen Gartenbaumläufer. Freundlicher Weise hat mir unser Referendariatskollegen Peter Maier das Bild zugeschickt mit der Frage, ob es ein Waldbaumläufer sei. Aufgenommen hat es seine Frau Karin Planitz-Maier, vielen Dank dafür. Nach dem Fototermin sei er munter weitergeflogen.
Bild 2 ist bei unseren Nachbarn entstanden. Als ich sie besuchte, sah ich etwas um die Gelbe Tonne huschen. Vorsichtig machte ich sie weg und fand diesen Piepmatz, auch etwas benommen. Er ließ sich problemlos fangen und ich nahm ihn vorsichtig in meine Hand. Wichtig ist, dass er mit den Flügeln sanft aber energisch umgriffen wird, damit er sich nicht durch unkontrolliertes Flügelschlagen verletzen kann. Ob Ihrs glaubt oder nicht, man spürt richtig, wie das den Vögeln gut tut. Sie scheinen die Wärme und das Umschlossensein in der Situation scheinbar zu genießen. So ein leichtes Vögelein hatte ich noch nie in meiner Hand. Es wiegt nur 5 bis 6 Gramm und ist mit 8 bis 9 cm Körperlänge der kleinste Vogel Europas. Zum Vergleich, ein Haussperling wiegt 30 g und ist 14 bis 16 cm lang. Das ist doch der Hammer. Mit der Zeit merkte ich, dass er munter wird, ich machte meine Hand auf und schnell war er davon geflogen. Es ist übrigens ein Goldhähnchen, da gibt es auch zwei Arten, das Sommer- und das Wintergoldhähnchen. In dem Fall ist es ein Wintergoldhähnchen, die Sommergoldhähnchen ziehen in wärmere Gefilde.
Schon länger beschäftigt mich die Frage, wie gehen Kollisionen von Vögeln mit Scheiben aus. Aus meiner Erfahrung auf jeden Fall nicht immer tödlich. Studien zeigen: Etwa 85–90 % der Vögel fliegen nach einem Aufprall gegen eine Scheibe zunächst wieder weg, was aber leider nicht bedeutet, dass sie den Zusammenstoß überleben. Eine neuere Studie aus dem Jahr 2024 untersuchte Vogelkollisionen unter kontrollierten Beobachtungsbedingungen. Etwa 85 % flogen unmittelbar danach scheinbar unverletzt weiter. Etwa 13 % waren zunächst benommen oder betäubt. Etwa 2 % starben sofort. Das Problem ist aber, dass viele Vögel innere Verletzungen oder Hirnblutungen erleiden und erst Stunden später sterben. Eine weitere Studie aus 2024 untersuchte verletzte Vögel in Wildtier-Rehazentren und stellte fest, dass etwa 60 % der aufgenommenen Vögel während der Behandlung starben oder eingeschläfert werden mussten.
Fakt ist, wenn ein Vogel gegen eine Fensterscheibe fliegt und anschließend davonfliegt, ist seine Überlebenschance vorhanden. Wie hoch sie genau ist, lässt sich wissenschaftlich bislang nicht zuverlässig angeben.
Bild 3 zeigt eine Tannenmeise und Bild 4 eine skandinavische Schwanzmeise in meinem „Rehazentrum“ Innenhand. Sie flogen nach der Behandlung auch munter davon.
Es war einmal, vor langer, langer Zeit, eine kleine Siedlung namens Brigobanna.
Sie lag auf einem Hügel über der Bregach, dort, wo das Wasser seinen Weg aus den Wäldern heraus sucht. Von oben konnte man weit über das Land schauen. Man sah die Hügel, die Wälder und das Wasser, und wenn das Wetter klar war, konnte man bis weit über das Tal hinausblicken.
Brigobanna war keine große Stadt. Aber sie war reich. Nicht nur reich an Dingen, sondern reich an Menschen, an Geschichten und an Wissen. Händler kamen vorbei, brachten Waren aus fernen Ländern mit und erzählten von Orten, die niemand aus Brigobanna je gesehen hatte. Handwerker arbeiteten mit Holz, Metall und Ton. Kinder liefen zwischen den Häusern herum, Hunde schliefen in der Sonne und irgendwo fand sich immer jemand, der etwas zu erzählen hatte.
Mitten in Brigobanna lag ein großer Platz. Die Menschen nannten ihn Agora. Dort wurde nicht nur gehandelt, sondern auch viel geredet. Dort traf man sich, wenn etwas Wichtiges zu entscheiden war. Man diskutierte über das Wasser, über die Wege, über die Felder und darüber, was im kommenden Winter gebraucht wurde. Man stritt sich auch, manchmal sogar heftig. Denn Menschen sind Menschen, und auch in Brigobanna hatte nicht jeder dieselbe Meinung. Aber die Agora hatte ihre eigenen Regeln, wer hier sprach, sollte gehört werden; wer widersprach, durfte widersprechen und wenn zwei Menschen so wütend wurden, dass aus Worten Zorn wurde, dann schritt Briganti ein.
Briganti war die Königin von Brigobanna.
Sie war eine kluge Frau, aber ihre größte Stärke war nicht, dass sie immer wusste, was richtig war, ihre Stärke war, dass sie zuhören konnte. Sie ließ die Menschen reden, sie ließ sie widersprechen, sie ließ sie sogar wütend sein, aber sie achtete darauf, dass niemand den anderen klein machte, nur weil er anders dachte. Wenn ein Streit begann persönlich zu werden, hob sie die Hand, denn Briganti wusste, dass ein Streit keine Feindseligkeit ist, eine andere Meinung kein Angriff.
Ihre Töchter standen oft neben ihr auf der Agora. Sie sollten lernen, zuzuhören, die richtigen Fragen zu stellen und zu erkennen, wann jemand etwas sagte, obwohl er eigentlich etwas ganz anderes meinte. Sie lernten, dass Macht nicht darin bestand, immer das letzte Wort zu haben und sie lernten, dass manchmal gerade derjenige etwas Wichtiges zu sagen hatte, der am leisesten sprach.
Neben den Töchtern war noch jemand da: Ein kleiner Kobold in der alten Esche. Niemand wusste so genau, woher er gekommen war. Manche behaupteten, er habe schon unter dem ältesten Baum der Siedlung gewohnt, lange bevor Brigobanna gebaut worden war. Andere sagten, er sei eines Morgens einfach auf der Agora gesessen, als wäre er schon immer dort gewesen.
Der Kobold sagte wenig, dafür beobachtete er viel. Er achtete auf die Menschen, auf die kleinen Bewegungen, darauf, wer plötzlich schwieg, wer zu laut wurde, wer zu laut lachte, obwohl ihm gar nicht zum Lachen war. Er konnte Stimmungen hören – zumindest behauptete er das. Er sagte, Gefühle hätten Schwingungen, und Schwingungen würden niemals einfach verschwinden. Sie gingen nur manchmal unter.
Deshalb war er mit auf der Agora und fing alles auf. Die Freude, die Ungeduld, die Angst, den Ärger, die Hoffnung und manchmal auch die Traurigkeit, die jemand mitgebracht hatte, obwohl an diesem Tag überhaupt nicht über Traurigkeit gesprochen wurde.
Briganti wusste, dass der Kobold da war, sie wusste auch, dass er Dinge bemerkte, die selbst ihr entgingen. Darum ließ sie ihn im Baum sitzen, zuhören und freute sich auf seine Einschätzungen. Denn Briganti hatte verstanden, dass eine Gemeinschaft nicht nur aus dem bestand, was ausgesprochen wurde, eine Gemeinschaft bestand auch aus allem, was zwischen den Worten lag.
Und so standen sie dort auf der Agora: Briganti, ihre Töchter und der Kobold in der alten Esche – um sie herum die Menschen von Brigobanna. Sie ahnten noch nicht, dass ihre kleine Siedlung eines Tages von Fremden entdeckt werden würde. Sie ahnten noch nicht, dass Männer kommen würden, die andere Götter mitbrachten, andere Regeln und andere Vorstellungen davon, wem ein Land gehören konnte. Sie ahnten noch nicht, dass von Brigobanna eines Tages nur noch wenige Spuren übrig sein würden.
Aber die Bregach würde weiterfließen, der Hügel würde bleiben und manches, was die Menschen von Brigobanna geglaubt, gehofft und erzählt hatten, würde länger leben als ihre Häuser. Denn manche Dinge verschwinden nicht, sie warten nur.
Als die 11. Legion des Römischen Imperiums Brigobanna unterwarf, töteten sie auch die Götter. Sie stürzten ihre Bilder, sie zerbrachen ihre Zeichen, sie verbrannten, was ihnen fremd war, und nahmen mit, was ihnen wertvoll erschien. Sie plünderten die Häuser und Speicher, sie nahmen das Vieh, das Getreide, die Werkzeuge und alles, was sich tragen ließ. Wer sich widersetzte, wurde getötet – manche Menschen wurden auch einfach so erschlagen, andere wurden fortgeführt. Denn die Römer brachten nicht nur ihre Waffen nach Brigobanna – sie brachten auch ihre Ordnung mit.
Und in dieser Ordnung gab es Menschen, die frei waren und Menschen, die anderen gehören konnten. Die Töchter Brigantis gehörten von diesem Tag an nicht mehr sich selbst, die Soldaten nahmen sie mit. Sie wurden voneinander getrennt und als Sklavinnen verkauft. Briganti, die Königin, die über ihre Menschen geherrscht hatte, konnte nicht einmal mehr ihre eigenen Kinder vor den Soldaten schützen.
Auch mit den Frauen von Brigobanna machten die Soldaten, was Besatzungssoldaten immer mit Frauen machen. Es war keine Liebe mehr, es war keine Begegnung, es war Gewalt. Die Körper der Frauen wurden zu einem weiteren Teil dessen gemacht, was die Sieger glaubten, erbeuten zu dürfen. Aus einer dieser Gewalttaten wurde später ein Kind geboren, ein Junge. Seine Mutter nannte ihn Brigo. Vielleicht, weil sie ihm etwas von dem Ort mitgeben wollte, den es nicht mehr gab. Vielleicht, weil sie wollte, dass wenigstens sein Name sich erinnerte. Vielleicht auch, weil sie wusste, dass ein Kind seinen Vater nicht kennen muss, um zu wissen, woher es kommt. Brigo wuchs zwischen den Ruinen von Brigobanna auf. Er war Sohn einer Frau von hier und Sohn eines römischen Soldaten. Niemand wusste, ob das Blut seines Vaters ihm etwas bedeutete. Brigo wusste nur, dass seine Mutter manchmal lange zum Hügel hinaufsah. Dorthin, wo einmal die Häuser gestanden hatten. Dorthin, wo die Agora gewesen war. Dorthin, wo Briganti mit ihren Töchtern gestanden hatte.
Denn Briganti war fort, die Töchter waren fort, die Menschen waren fort und die Götter waren fort. Nur einer war geblieben: Der kleine Kobold. Er saß in einem anderen Baum am Ufer der Bregach und schaute hinüber zu den Soldaten. Er hatte gesehen, wie die Römer gekommen waren. Er hatte gesehen, wie sie getötet hatten. Er hatte gesehen, wie die Töchter Brigantis verschleppt wurden. Er hatte gesehen, wie Kinder ihre Väter, wie Männer ihre Frauen und Familien ihre Kinder verloren hatten. Er hatte gesehen, wie aus einer lebendigen Siedlung ein Ort wurde, an dem fremde Soldaten ihre Befehle gaben.
Eigentlich wunderte er sich über nichts mehr, dafür hatte er schon zu viel gesehen.
Die Bregach floss weiter, sie floss am Hügel vorbei, unter den Bäumen hindurch und weiter in die Landschaft und wenn der Wind durch die Zweige fuhr, bewegten sich die Blätter. Der Kobold legte den Kopf schief, er hörte hin. Denn tief unter dem Lärm der Soldaten, unter dem Hämmern und Rufen und unter den fremden Stimmen, glaubte er etwas zu hören. Eine Stimme, sehr leise, eine Stimme, die er kannte. Die Stimme von Briganti.
Der Rabe von Ravenna
Der Rabe von Ravenna
Am Montone, wo das Wasser seinen Weg durch die flache Landschaft suchte, wuchsen zwei Jungen auf, die unterschiedlicher nicht hätten sein können und doch unzertrennlich wurden. Marc war der Enkel einer Enkelin von Bissula, der jüngsten Tochter Brigantis. In seiner Familie erzählte man von einer Frau, die einst aus einem Land jenseits des Rheins gekommen war, aus einer Gegend, in der die Donau ihren Anfang nahm. Man erzählte von Brigobanna, einem Ort auf einem Hügel, und von Briganti, der Königin, die dort gelebt hatte, lange bevor die Römer kamen. Mit jeder Generation waren die Geschichten ein wenig anders geworden. Manche Namen waren vergessen, andere hatten sich verändert. Doch Briganti blieb. Sie war die Frau, von der alles seinen Anfang genommen hatte. Antonius stammte aus einer anderen Familie. Sein Urgroßvater war Brigo, der Sohn einer Frau, die in den Wirren der römischen Eroberung geboren worden war. Auch bei ihnen gab es Geschichten von Brigobanna, von einer zerstörten Siedlung und von Menschen, die auseinandergerissen worden waren. Brigo hatte sie weitergegeben, so gut er konnte. Er war alt geworden, sehr alt, und wenn er erzählte, schien es manchmal, als sähe er die alten Wege noch vor sich. So hörten Marc und Antonius von klein auf dieselben Geschichten. Sie kannten die Namen Briganti, Bissula und Brigo, lange bevor sie verstanden, wie weit die Welt war und wie viel Zeit zwischen ihnen und jener alten Heimat lag.
Sie begegneten sich als Kinder am Fluss. Marc hatte einen flachen Stein gefunden, der besonders gut über das Wasser sprang, und Antonius wollte ihm beweisen, dass er es besser konnte. Der Stein des einen sprang dreimal, der des anderen viermal. Sie stritten darüber, ob ein Sprung am Ufer noch zählte, und beschlossen schließlich, dass keiner gewonnen hatte. Am nächsten Tag trafen sie sich wieder. Bald kannten sie die Stellen, an denen das Wasser tief war, die flachen Kiesbänke und die Bäume, deren Äste weit über den Montone ragten. Es wurde eine Freundschaft, die keine großen Worte brauchte.
Über ihnen, in einem alten Olivenbaum, saß ein Rabe.
Er war schon immer da gewesen. Marc und Antonius begannen irgendwann ihn zu grüßen. Sie sprachen über ihre Familien, über die alten Namen und über Brigobanna, das keiner von ihnen je gesehen hatte. Sie erzählten von Bissula, die aus ihrer Heimat fortgeführt worden war und dennoch die Erinnerung an sie bewahrt hatte. Sie erzählten von Brigo, der aus dem Leid einer fremden Gewalt hervorgegangen war und dessen Leben trotzdem nicht auf das Verbrechen seines Vaters reduziert werden konnte. Und sie erzählten von Briganti, der Königin, die vor all diesen Geschichten gelebt hatte.
Der Rabe blieb still. Doch manchmal, wenn die Sonne tief stand und das Licht durch die silbrigen Blätter des Olivenbaums fiel, schien es den Jungen, als säße dort nicht nur ein Vogel, sondern jemand, der schon lange vor ihnen über diese Welt nachgedacht hatte. Die Jahre vergingen. Aus den Jungen wurden junge Männer. Sie lernten die Wege der Stadt kennen, die Stimmen der Händler, die Schiffe im Hafen und die Geschichten der Reisenden. Sie sahen die Mosaike in den Kirchen, in denen Bäume, Tiere und Menschen in kleinen Steinchen für die Ewigkeit festgehalten waren. Sie lernten, dass die Welt größer war als Ravenna und dass Menschen ihre Heimat verlieren konnten, ohne sie ganz zu vergessen. Doch je älter sie wurden, desto weniger genügte es ihnen, die alten Geschichten nur zu hören. Wo lag Brigobanna? War der Hügel noch da? Stand dort noch eine Esche, wie sie in den Erzählungen vorkam?
Eines Abends saßen sie wieder unter dem Olivenbaum. Der Montone trug das letzte Licht des Tages davon. Marc sprach aus, was beide schon lange dachten: „Wir sollten nach Norden gehen.“ Antonius sah ihn an. „Nach Brigobanna?“ „Nach Brigobanna.“ Über ihnen raschelte es in den Zweigen. Der Rabe breitete die Flügel aus, blieb aber auf seinem Ast sitzen.
Sie sahen einander an. Sie waren sich einig. Es war beschlossen
Die Pferde und die silbernen Scheiben
Die Pferde und die silbernen Scheiben
Marc ritt einen weißen Hengst, den er Cygnus genannt hatte. Sein Fell schimmerte beinahe silbern, und wenn er den Kopf hob, fiel ihm die lange Mähne über den Hals. Cygnus war kein Pferd, das sich gern treiben ließ. Er hatte seinen eigenen Willen und blieb manchmal unvermittelt stehen, als müsse er erst prüfen, ob der Weg wirklich der richtige war. Marc hatte gelernt, ihm zuzuhören.
Antonius ritt Aquila, eine hellbraune Stute mit dunkler Mähne und wachen Augen. Sie war ruhiger als Cygnus, aber nicht weniger entschlossen. Wenn der Hengst sich wieder einmal querstellte, wartete sie geduldig, bis es weiterging. Die beiden Pferde kannten einander seit ihrer Jugend. Sie waren zusammen aufgewachsen, hatten miteinander gespielt und waren über dieselben Wege gelaufen. Nun sollten sie ihre Reiter nach Norden tragen, in ein Land, das keiner von ihnen kannte.
Bevor sie aufbrachen, ließen Marc und Antonius ihre Pferde mit Schmuck ausstatten. An den Lederriemen sollten silberne Scheiben hängen, rund und sorgfältig gearbeitet. Sie waren mehr als Schmuck. In den Familien der beiden hatten Dinge überdauert, die keine Chronik bewahrte: Namen, Erzählungen, Bilder einer verlorenen Heimat.
Auf Antonius’ silbernen Scheiben war Brigo zu sehen, wie er das Böse besiegte. Natürlich wusste niemand, wie Brigo tatsächlich ausgesehen hatte, trotzdem war da diese Ähnlichkeit – und der Wunsch, in dem alten Silber etwas vom eigenen Ursprung wiederzufinden.
Antonius und Marc machten sich auf den Weg nach Brigobanna. Cygnus, den weißen Kopf hoch erhoben, Aquila dicht neben ihm. Bei jeder Bewegung fingen die silbernen Scheiben das Licht ein, blitzten auf und verschwanden wieder im Schatten der Pferdehälse. Der Rabe folgte den beiden Freunden bis zu einem alten Baum, in dessen Ästen er sich niederließ.
Noch ahnten die beiden Freunde nicht, dass ihre Reise eines Tages in einem Grab enden würde – und dass drei der Scheiben dort bei einem Reiter liegen würden, lange nachdem sein Name aus dem Gedächtnis der Menschen verschwunden war.
Doch die Erde vergisst nicht alles.
Ciurzacha mit Verena am Rhenus Pater
Zurzach
Noch in Ravenna hatten Marc und Antonius die Namen gelernt, die ihnen den Weg nach Norden weisen sollten. Porza, Brezecha und schließlich Ciurzacha. So stand es in ihren Aufzeichnungen. Doch dahinter verlor sich die Spur nach Brigobanna, und kein Name verriet ihnen, wie sie von dort aus weiter nach Norden gelangen sollten.
Nach einer Woche erreichten sie Tenedone, oder wie die Einheimischen sagten: Ciurzacha. Schon in Salodurum hatten sie von einer heiligen Frau gehört, die auf einer Insel im mächtigen Rhenus Pater lebte. Sie hieß Verena und verstand es, Kranke zu heilen und Wunden zu versorgen.
In Ciurzacha fanden sie die Insel und sahen die Frau am Ufer des großen Flusses sitzen. Neben ihr stand ein Krug und und in der Hand hatte sie einen Kamm. Sie wusch die Wunden der Kranken, kämmte Haar und sprach mit den Menschen.
Marc und Antonius blieben einige Tage in der Stadt. Sie besuchten das alte Kastell und staunten über den breiten Strom, auf dem unzählige Baumstämme abwärts trieben. Flößer standen auf den langen Holzflößen und lenkten sie mit Stangen durch die Strömung.
Auf dem Markt kamen die beiden mit Händlern ins Gespräch. Sie fragten nach Brigobanna und nach dem Weg dorthin. Einer erzählte ihnen von einer Straße auf der anderen Seite des Rheins, die der Wutach hoch durch die Wälder folgte.
„Brigobanna werdet ihr nicht verfehlen“, sagte der Händler. „Dort kreuzen sich die Wege von Vitodurum und Arae Flaviae. Wer durch dieses Land reist, kommt früher oder später an diesen Ort.“ So schien die Lücke in ihren Aufzeichnungen endlich geschlossen.
Einige Tage später machten sich Marc und Antonius auf den Weg. Sie überquerten den Rhein und folgten der Straße nach Norden. Bald ließen sie die letzten Häuser hinter sich. Der Weg führte durch tiefe Wälder, vorbei an einsamen Höfen und über Lichtungen. Die Bäume standen manchmal so dicht zusammen, dass sie kaum den Himmel sehen konnten.
Allein waren sie trotzdem nicht. Immer wieder begegneten ihnen Händler mit beladenen Wagen, Fuhrleute und Reisende, die aus der anderen Richtung kamen. Viele hatten bewaffnete Begleiter bei sich. Denn in den Wäldern hausten Raubritter. Die einen überfielen die Wagen und nahmen sich, was sie fanden. Andere sperrten den Weg und verlangten Wegezoll, da ihnen der ganze Wald gehöre.
Marc und Antonius schlossen sich deshalb für eine Weile einer größeren Gruppe Händler an. Sie ritten aufmerksam zwischen den Wagen und lauschten den Gesprächen der Händler. Je weiter sie nach Norden kamen, desto häufiger hörten sie den Namen Brigobanna.
Doch keiner konnte ihnen sagen, was sie dort erwarten würde.
Obwohl einzelne Hochwasserereignisse in der Gauchachschlucht immer wieder sehr zerstörerische Wirkung zeigten, hat die Gauchach doch nur einen relativ geringen Einfluss auf die Hochwasserspitzen in der Wutach. (Loritz J. und Haferkorn J. in Die Wutach. Wilde Wasser – steile Schluchten. Thorbecke, 2014)
Den seit Beginn der Messungen niedrigsten Pegelständen an Seen und Flüssen Europas, den Hitzerekorden und den Waldbränden bislang unbekannter Häufung und Größenordnung dürfte es fast gelungen sein, die Erinnerungen an die dramatischen Bilder von der Flutkatastrophe im Lahntal vom Juli 2021 zu überlagern. Hätte sich am 26. August d. J. nicht auch noch die Sturzflut in Nepal mit tausenden Toten und Vermissten ereignet, ausgelöst durch einen Gletscherabbruch im benachbarten Tibet, so wäre der Klimawandel in den Medien bei aller Brutalität wohl allzu einseitig präsentiert worden in diesem Jahr – in welchem allenfalls AfD-Spitzenfunktionäre noch von einem „ganz normalen Sommer“ redeten.
Katastrophale Fluten auf Brigach und Breg waren offenbar eher seltene Ereignisse. Zuletzt am 15. Februar 1990 stand die Bräunlinger Innenstadt unter Wasser, wobei es auch einen Toten zu beklagen gab. Umso gigantischer erscheint der 2006 bis 2012 errichtete Damm mit Hochwasserrückhaltebecken bei Wolterdingen. Ganz anders sieht es an der Gauchach aus:
Die Überreste der Lochmühle
Wer die Gauchachschlucht durchwandert bekommt einen plastischen Eindruck davon, was Jahrhundertereignisse anzurichten in der Lage waren. Am eindrücklichsten gelingt dies angesichts der Überreste der Lochmühle, die 1664 im „Teufelsloch“ errichtet worden war. An deren Schicksal erinnern nicht nur die bemoosten Mauerreste etliche Meter oberhalb des Bachbettniveaus am Fußpfad, sondern auch die Lochmüller-Kapelle auf einem Hangabsatz auf halber Höhe des Hanges knapp unterhalb der Grünburg-Ruine. Erstmals zerstört wurde die Mühle samt Scheuer und Stall durch ein Hochwasser am 20. Juli 1804, ausgelöst durch wolkenbruchartige Regenfälle und begleitet von schweren Gewittern; dabei ertranken der Müllersohn sowie ein Lehrbub und ein Kuhhirt, derweil das Müllerehepaar nur überlebte, weil es sich auf einer Wallfahrt befunden haben soll. Zum Gedenken an das tragische Geschehen errichtete der Müller die Kapelle, und auch die Mühle wurde wieder instandgesetzt. Ihr endgültiges Aus besiegelte ein weiteres heftiges Gewitter mit Wolkenbruch in der Nacht vom 4. auf den 5. Juni 1895, vor dessen Hochwasser sich die Müller-Familie nur mit größter Mühe noch in die Kapelle retten konnte.
Die beiden Jahrhundertereignisse hatten auch drei Kilometer flussabwärts die 1475 erstmals erwähnte Burgmühle so stark beschädigt, dass der Betrieb zum Ende des Jahrhunderts vollends aufgegeben werden musste. Immerhin blieb das Gebäude erhalten und wurde zu einer bei Schluchtbesuchern beliebten Gaststätte.
Burgmühle
Stark beschädigt wurde 1895 auch die Wutachmühle unterhalb der Einmündung der Gauchach in die Wutach.
Was von der Moggerenmühle übrig geblieben ist
Dass jedoch auch noch ganz andere Hochwässer große Schäden angerichtet haben, zeigen dem Wanderer in den Wutachflühen die beiden Mühlsteine der 1415 erstmals erwähnten ehem. Moggerenmühle, die erstaunlich hoch überm Flussbett neben dem Wanderweg lagern: Nach ihrer Zerstörung durch ein Hochwasser im Jahr 1891 ist sie, im Gegensatz zur Wutachmühle, nicht wieder aufgebaut worden.
Stark beschädigt wurde 1895 auch die am oberen Verlauf der Gauchach gelegene, bereits 1540 erwähnte Eulenmühle, deren Wasserräder zudem eine Beimühle, eine Säge, Schleife, Hanfreibe sowie eine Papiermühle angetrieben haben. Auch der Eulenmüller sah sich einst dazu gedrängt, oberhalb seiner Mühle eine Kapelle zu erbauen, dies allerdings bereits im Jahr 1527: aus Dankbarkeit, dass sein Kind in der Gauchach nicht ertrunken, sondern nach zwei Tagen lebend wieder aufgefunden worden war. Was vielleicht ja auch damit zu erklären ist, dass die Gauchach wenige hundert Meter unterhalb der Eulenmühle in Normaljahren zu versinken pflegt und nicht nur in Extremsommern ein ziemlich ausgetrocknetes Bett aufweist.
Eulenmühle
Die Gauchach nach ihrer Versinkung
Was wiederum zu Problemen bei der 1488 erstmals genannten Guggenmühle weiter talabwärts zu führen pflegte: Obwohl auch sie 1895 durch die Hochwasserkatastrophe so stark in Mitleidenschaft gezogen wurde, dass der Mahlbetrieb längere Zeit eingestellt werden musste, litt sie selbst in Normaljahren unter chronischem Wassermangel.
Guggenmühle
Die Gauchach hat das größte Teileinziehungsgebiet der Wutach mit einer Fläche von 77 Quadratkilometern, erläutern uns die eingangs zitierten Autoren, und sie erklären damit, dass einzelne schlimme Hochwasserereignisse an der Gauchach sich nicht immer zugleich auch in der Wutachschlucht ausgetobt haben. Dass bei einem so großflächigen und überwiegend bewaldeten Einzugsgebiet allein im 19. Jahrhundert gleich zwei so verheerende „Jahrhunderthochwässer“ stattfinden konnten, lässt uns heute erstaunen, wo doch vom Klimawandel noch lange nicht die Rede war. Was wird sich da künftig erst anbahnen – bei 24 h Extremniederschlagssummen von bis über 100 mm, wie sie 2021 überm (eher waldarmen) Einzugsgebiet der Lahn verzeichnet wurden? Oder wenn binnen weniger Stunden, so die jüngsten Schreckensmeldungen in den Medien, sogar um die 500 Liter auf den Quadratmeter über Valencia an der spanischen Ostküste niedergingen und die Stadt überfluteten? Wir werden uns selbst auf der Baar – auch ohne Gletscherabbrüche (der letzte könnte immerhin vor ca. 10.000 Jahren ausgangs der letzten Eiszeit stattgefunden haben, sodass die von ihm ausgelöste Sturzflut die Feldbergdonau abrupt nach Süden zum Hochrhein hin ablenkte) – auf einiges gefasst machen müssen – auf Dürren wie auf Jahrhundertfluten.
am 24. September 2026 schaute ich so nebenbei nach dem Donautempel, der Einflußstelle des Donauquellwassers in die Brigach. Total geschockt stellte ich fest, da kommt ja kein Wasser raus. Da es pressierte, konnte ich erst tags darauf wieder mit dem Fahrrad nach dem Quelltopf schauen. Wie schrieb Wolfgang Fricker aus Hüfingen, ein Fan der Donauquelle und geborener Donaueschinger, nach seiner Besichtgung „es fließt nur noch minimalst Wasser weg. Und das wenige versickert dann vermutlich in der Röhre zum Donautempel“.
24. September 2026
25. September 2026
Die Quelle ist eine Karstquelle, das Wasser stammt aus dem Grundwasser. Interessanter Weise ist darin vermutlich auch versickertes Bregwasser enthalten. Die Erklärung ist simpel, der Grundwasserspiegel ist so stark gesunken, dass die Quelle kaum noch Wasser führt. Die andere Frage ist spannender, hat es so etwas schon einmal gegeben in vergangenen trockenen Sommern? Oder zeigt sich ein singuläres Ereignis, was diesen extrem trockenen und heißen Sommer wiederspiegelt?
Nun, bis zur Beantwortung dieser Frage wollen wir die drei anderen Bilder anschauen. Am 12. Oktober hatte ich endlich wieder Zeit, um nach der Donauquelle zu schauen. Ich war überrascht, dass wieder Wasser aus der Quelle abfloß. Das hätte ich nicht gedacht. Unten der Abfluß in die Brigach am 12. Oktober und am 14. Oktober, man hat den Eindruck, die Menge läßt wieder nach. Überrascht war ich deswegen, weil es ja in der Zwischenzeit nicht wirklich viel geregnet hatte und die Quelle trotzdem für mein Empfinden erstaunlich viel Wasser ausspuckte. Scheinbar reichen geringe Mengen aus, um das Quellsystem in Gang kommen zu lassen.
12. Oktober 2026
12. Oktober und 14. Oktober 2026
Jetzt kommt der Hammer. Die Quelle war zumindest schon einmal total versiegt. Diesen Einwurf machte Dr. Ulrike Guttenberger. Ihr Vater, der ehemaliger Leiter der Gynäkologie am Donaueschinger Krankenhaus, hat das erzählt und sie kann sich auch noch gut als junges Mädchen daran erinnern. Es war in den späten 1960er Jahren. Irrtümlicher Weise vermutete ihr Vater, es seien Bauarbeiten an der Brauerei die Ursache gewesen. So nach dem Motto, das Fürstenhaus vernichtet ihre eigene Quelle. Hammerhart, aber nicht korrekt.
ChatGPT hat mir weitergeholfen: „Die Donauquelle in Donaueschingen ist tatsächlich schon einmal vollständig versiegt. Das geschah in den späten 1960er-Jahren während Bauarbeiten für die neue Verbandskläranlage. Dabei wurde an einer nahegelegenen Karstquelle, der sogenannten Poststraßenquelle, auch Brauereiquelle genannt, sehr stark Wasser abgepumpt, etwa 100 Liter pro Sekunde. Weil diese Quelle mit der Donauquelle hydraulisch verbunden ist, sank der Grundwasserspiegel so stark, dass die Donauquelle schließlich kein Wasser mehr führte. Das Versiegen war Gott sei Dank nicht dauerhaft: Nachdem die Pumpen nach einigen Wochen entfernt wurden, begann die Donauquelle wieder zu sprudeln“.
Dieses Jahr sind es Einflüsse klimatischer Natur und vermutlich noch nie aufgetreten. Man darf gespannt sein, wie sich die Lage in den nächsten Jahren entwickeln wird.
heute kommt die Auflösung des Vogelrätsels. Es gab einige Antworten, Falke, Trauerschnäpper, junge Mehlschwalbe, Felsenschwalbe, junger Alpensegler und junge Uferschwalbe wurden genannt. Ist die richtige Art dabei? Ja, das ist der Fall. Eine gute Analyse darf ich anonym wiedergeben von Julia: „Man sieht den Schwanz und die Beine nicht richtig und die Größe kann ich nicht einschätzen. Könnte ein junger Alpensegler sein – aber der landet ein Jahr lang nicht und Mitte September ist ganz schön spät für ihn. Schwalben haben ähnliche Gesichter; dann am wahrscheinlichsten Uferschwalbe“. Das ist die richtige Antwort, herzlichen Glückwunsch. Hans Hasenfratz aus Mundelfingen kam auch zu diesem richtigen Ergebnis. Es gab einige Befürworter für junge Mehlschwalbe. Dr. Helmut Gehring gab die entscheidende Bewertung: „Aufgrund des deutlichen Braunanteils im Gefieder des Vogels würde ich auf Uferschwalbe tippen. Leider gibt es keine Ansicht vom Brustbereich“. Dann wäre der Fall zu 100 Prozent klar, weil die Uferschwalbe einen braunen Brustring hat und die Mehlschwalbe dagegen reinweiß an der Brust ist. Generell sagte Helmut, dass die Bestimmung von Jungvögel mit eines der diffizilsten Aufgaben sei. Könnt Ihr Euch noch erinnern an die Beiträge zu den Jungvögeln vom Neuntöter, von der Heckenbraunelle und dem Dompfaff? Hochdiffizile Angelegenheiten.
Jetzt mal Hand aufs Herz, wer von uns rechnet in Baden-Württemberg mit der Uferschwalbe? Ich jedenfals nicht. Ich dachte, die gibt’s überall, aber bestimmt nicht bei uns. Pustekuchen. Die Landesanstalt für Umwelt Baden-Württemberg, LUBW, nennt den Brutbestand dieser Kolonienbrüter im Ländle auf 3.000 bis 5.000 Brutpaare, ist das nicht der Hammer? Sie machen in Sandwänden Brutröhren, wie zum Beispiel die Bienenfresser und der Eisvogel. Und jetzt kommt noch eine Verbindung zum Fundort Hohentengen, Kreis Sigmaringen. Ihr erinnert Euch, Robert Hepp, der Bildfotograf wohnt dort. Die Verbindung ist so, dass die Sandgrube Gertenstock bei Ursendorf nur zwei bis drei Kilometer davon entfernt liegt. Und dort gibt es eine Kolonie von aktuell 35 Brutpaaren von Uferschwalben. https://nabu-msho.de/lokale-projekte/sandgrube/sandgrube-voegel/. Die von uns aus nächstgelegene Kolonie liegt bei Engen-Neuhausen mit sage und schreibe 130 beflogenen Röhren. Die Uferschwalbe ist die kleinste Schwalbenart und mit 12 cm Länge 2 cm kleiner als die Mehlschwalbe.
Zum Schluß nochmal vielen Dank an Robert Hepp für die Bilder und Euch allen fürs Mitmachen bei diesem Vogelrätsel.
8. Oktober 2026
Liebe Bürgerpostleser, heute seid Ihr wieder gefragt, was für ein Vogel hat sich hier bei Robert Hepp in Hohentengen, Kreis Sigmaringen auf seinem Balkon verirrt? Das Datum der Aufnahme ist der 16. September 2026. Mehr sage ich nicht. Ich bin sehr gespannt, was Ihr heraus bekommt.
